"Fique quieta, menina... Nosso Senhor está morto"

 "Fica quieta, menina...Nosso Senhor está morto..." 

    Essa era a frase mais ouvida por mim nas sextas-feiras santas de minha infância.

   Não podia escutar rádio, assistir televisão, o silêncio devia ser preservado num dia de reflexão.

  Lembro que, por vezes, olhava incrédula para as pessoas e não entendia muito bem o texto.

   Afinal, eu aprendi com meu avô Antonio, que Nosso Senhor estava sempre vivo em nosso coração.

 
    Por ser a única criança na casa, eu tinha algumas regalias. Podia brincar no quintal, embaixo da figueira. Mas, comportada. Uma coisa difícil para uma menina bem agitada.

    

    O cheiro do bacalhau no forno invadia cada canto da casa, meu avô cuidava do jardim e conversava comigo. Sempre tinha espaço para um bate-papo amigo.

      Ele contava histórias, muitas histórias. Às vezes penso que muitas podem ter sido inventadas, mas eram tão saborosas que assumo como reais.

     Nesse diálogo amigo, a Semana Santa me foi explicada centenas de vezes, em em todas elas tudo sempre se tornava uma novidade. E tinha um final feliz. Tenho que agradecer por ter uma relação de felicidade com a religião e a fé. Nunca foi colocado o medo nessa ligação. 

     Eu aprendi, logo cedo, que Cristo morreu e depois ressuscitou para nos dar a vida. As marcas da infância retornam e oferecem o caminho a percorrer.